Une bande de tuiles rouges S’accoude au comptoir Dessus gris de zinc. Parlent-elles du temps ? Des cubes de glace morts Flotteront demain En bureaux besogneux. Clients sans tain… Des cœurs s’essoufflent Dans l’ocre oxygène Levant haut ses verts, Buvant joyeux à la santé D’une...